Терпите! Мы ж - єдина країна!кира61 писал(а):Остальное население от толпы на пляжах не в восторге
Ню-ню.)) Постоянный в своём непостоянстве...Горяныч писал(а):. Да кто же его не любит... Зимой так приходишь с мороза домой, а там борщец - ложка стоит. Горбушка черного хлеба просто трещит... Свежая. Хлеб еще теплый... Зубец чеснока готов потереться об эту теплоту. Над тарелкой с борщем легкий парок и аромат... С ума сводит... Деревянной ложкой в сметану, чтоб через край... И в тарелку, чтоб хоть на чуть-чуть сбить этот аромат и избавить себя от мучений. Из холодильника лафитник... Беленькая, прозрачная. Сама невинность. Только по боку графинчика слеза повторяет танец желудочного сока от понимания того, что полноценная жизнь закончилась. Под борщец то и половины не останется. И украшение стола - сало. Ноздри еще продолжают что то ощущать, а взгляд уже расфокусировать невозможно. Нейроны замыкают цепь, и все предельно ясно: чеснок яростно трется о горбушку. Аромат!!! Убиться об стол что ли? Сразу... И не мучиться...Света1403 писал(а):А сало я и так люблю
В то время, как слюна завоевывает все больше места между деснами,наполняется рюмочка, а сальце накалывается на вилочку... Выдох... Поехали... Вот оно счастье... И теперь добить себя борщем. Так чтоб не встать пока не опустеет тарелка и не ополовинится графин.(из жизни бытового пьяницы)
Ещё вчера был воздыхателем одной, а теперь уже гоголем хорохорится перед другой... Сало, борщец, зубец, ноздри... А про ту первую даже не вспоминает... А о ней, между прочим, ни слуху, ни духу, а она, может быть, в море утонула или бакланы утащили её куда-то там. Не жалко? Вот так вот и навешиваются ярлыки...Подождимоста писал(а):Постоянный в своём непостоянстве..
Вам не стыдно? И не скрываю этого... Мальчики не мой формат... Вы уж извините...
Эк у вас мыслищща то как далеко стреляет...Подождимоста писал(а):Ещё вчера был воздыхателем одной, а теперь уже гоголем хорохорится перед другой.
Я тут о гастрономических вкусах, жизненных ситуациях... Чтоб приобщить так сказать... А тут тебе про пропавших без вести, киднеппинге с участием пернатых... 
Горяныч, ты что делаешь?Горяныч писал(а): Да кто же его не любит... Зимой так приходишь с мороза домой, а там борщец - ложка стоит. Горбушка черного хлеба просто трещит... Свежая. Хлеб еще теплый... Зубец чеснока готов потереться об эту теплоту. Над тарелкой с борщем легкий парок и аромат... С ума сводит... Деревянной ложкой в сметану, чтоб через край... далее по тексту...
Пятница только началась, а ты уже искушаешь 
Видать совсем плохо у Вас там? Сало с девушками отождествляете. Совсем кушать нечего?Подождимоста писал(а):Ню-ню.)) Постоянный в своём непостоянстве...Горяныч писал(а):. Да кто же его не любит... Зимой так приходишь с мороза домой, а там борщец - ложка стоит. Горбушка черного хлеба просто трещит... Свежая. Хлеб еще теплый... Зубец чеснока готов потереться об эту теплоту. Над тарелкой с борщем легкий парок и аромат... С ума сводит... Деревянной ложкой в сметану, чтоб через край... И в тарелку, чтоб хоть на чуть-чуть сбить этот аромат и избавить себя от мучений. Из холодильника лафитник... Беленькая, прозрачная. Сама невинность. Только по боку графинчика слеза повторяет танец желудочного сока от понимания того, что полноценная жизнь закончилась. Под борщец то и половины не останется. И украшение стола - сало. Ноздри еще продолжают что то ощущать, а взгляд уже расфокусировать невозможно. Нейроны замыкают цепь, и все предельно ясно: чеснок яростно трется о горбушку. Аромат!!! Убиться об стол что ли? Сразу... И не мучиться...Света1403 писал(а):А сало я и так люблю
В то время, как слюна завоевывает все больше места между деснами,наполняется рюмочка, а сальце накалывается на вилочку... Выдох... Поехали... Вот оно счастье... И теперь добить себя борщем. Так чтоб не встать пока не опустеет тарелка и не ополовинится графин.(из жизни бытового пьяницы)
Спасибо!irina polog писал(а):уже не первый раз отмечаю, у Вас хорошо получается снимать шум моря : )
Горяныч,милый,это ж просто песня...Горяныч писал(а): . Да кто же его не любит... Зимой так приходишь с мороза домой, а там борщец - ложка стоит. Горбушка черного хлеба просто трещит... Свежая. Хлеб еще теплый... Зубец чеснока готов потереться об эту теплоту. Над тарелкой с борщем легкий парок и аромат... С ума сводит... Деревянной ложкой в сметану, чтоб через край... И в тарелку, чтоб хоть на чуть-чуть сбить этот аромат и избавить себя от мучений. Из холодильника лафитник... Беленькая, прозрачная. Сама невинность. Только по боку графинчика слеза повторяет танец желудочного сока от понимания того, что полноценная жизнь закончилась. Под борщец то и половины не останется. И украшение стола - сало. Ноздри еще продолжают что то ощущать, а взгляд уже расфокусировать невозможно. Нейроны замыкают цепь, и все предельно ясно: чеснок яростно трется о горбушку. Аромат!!! Убиться об стол что ли? Сразу... И не мучиться...
В то время, как слюна завоевывает все больше места между деснами,наполняется рюмочка, а сальце накалывается на вилочку... Выдох... Поехали... Вот оно счастье... И теперь добить себя борщем. Так чтоб не встать пока не опустеет тарелка и не ополовинится графин.(из жизни бытового пьяницы)
��. Было дело. Помню, как запою в школьном хоре:/. А вообще это не я.Irynako писал(а):милый,это ж просто песня
. Это все тот самый бытовой пьяница.. А вообще мастером кулинарного рассказа считаю актёра Долинского. Как начнет вещать - слюни возжей, как у шелудивого пса.
